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他还被各各他的基督控制着。可是，他面前的影子并不是基督的影子。他在那影子身上察觉不到爱。他所能察觉到的，只有石头般冰凉无边的冷漠。
这个鬼影，如此灰暗，没有身形。这就是他必须养育，必须要赋予其血肉的生命？要么，就是他弄错了，从一开始就弄错了？他需要把所有的自己、所有已经成就的自己抛弃殆尽，投身到那个身影里去，转世投胎变成婴孩？他无法养育眼前的这个身影，他必得投胎转世再被它养育吗？
倘若那就是他必须做的，倘若那就是真理是复活的方法，他情愿自己那么做。他情愿把一切置之度外。他情愿赤身裸体如婴儿般，跟随那个影子走入地狱之门。
他脑海里浮现出一个形象。一个月来，他始终担惊受怕，害怕它的出现：巴维尔，赤身裸体浑身是伤血流满面，放置在太平间里。他身体里的种子要么死了，要么正在死去。
再没有什么私人的东西了。他的眼睛一眨不眨地凝视着尸体上的某些部位。倘若没有这些部位，巴维尔就不可能成为父亲。他的思绪又飘回到柏林的那家博物馆，想起那个专门从尸体里吸取种子收藏起来的女神。
终于到时候了。那只拿笔的手开始移动。可是，那枝笔写下的并非是关于拯救的话语。相反，那枝笔写下的是苍蝇，一只黑色的苍蝇，嗡嗡乱飞，撞击着关闭的窗玻璃。彼得堡正值仲夏，炎热潮湿。楼下的街道上，传来了嘈杂声和音乐声。房间里，长着褐色眼睛美丽直发的小姑娘赤裸着身体躺在男人身边，她那修长的脚刚刚能够得着男人的脚踝。她的脸庞紧紧压着他的肩窝处。她依偎在那里，像个婴儿般一动不动。
那个男人是谁？男人的身形和上帝的身形一样完美无缺。然而，他的躯体却散发出大理石般的冰冷。所以，躺在他怀抱里的孩子不可能不感到那彻骨的寒冷。至于男人的脸，却是看不见的。
他手里拿着笔坐着，硬把自己从潜心的描写中拽了回来。这样的描写不会在世上存在。这样的描写处在颠倒的位置上，局限于创造所依赖的那一瞬间，局限于他解除紧张开始堕落的那一瞬间。
这个瞬间，他正在蜕变为一个鉴赏家，一个登徒子。这个瞬间他将受到诅咒。
他心绪不宁地站了起来，从手提箱里取出了巴维尔的日记。他翻到第一个空白页。巴维尔没有在上面写东西，因为他那时已经死了。他就在这一页上再次提笔开始写作。
他写的时候，还是坐在这个房间里，坐在他现在所坐的桌子旁。房间是巴维尔的，是巴维尔一个人的房间。他不再是他自己，不再是生命到了四十九岁的男人。相反，他变得年轻起来。他拥有了年轻时光傲慢自大的全部力量。他穿着一套剪裁得当的白衣服。某种程度上，他就是巴维尔·伊萨耶夫。虽然，巴维尔·伊萨耶夫并不是他想给自己起的名字。
他在这个化身成巴维尔的年轻人的血液中，找到了一种胜利感。他已经跨跃过死神的门槛，现在返回来了。没有任何东西再能打动他。他不是神。他也不再是人。他在某种意义上超越了人类，超越了男人。他无所不能。
借着这个年轻人的笔，这座公寓房子，连同它散发着陈腐味道的走廊和阴暗的角落，开始了它的自我书写，书写俄国、书写彼得堡的这座公寓。
他用整洁的大写字母，在这页纸的头上，写下公寓两字，接着写道：
第二十章 斯塔夫罗金斯塔夫罗金（2）
他睡得晚，很少中午之前起床。公寓房间晒得很热，床单都被他的汗水浸湿了。起床后，他歪歪斜斜地走到楼梯平台处的小浴室，朝自己脸上泼把水，手指头刷刷牙，就又歪歪斜斜地走回自己的房间。他胡子拉碴头发蓬乱地坐在房间里，吃着房东太太留给他的早饭（这个时辰，黄油已经化了，牛奶里漂浮着小虫子）。吃过饭后，他刮刮胡子，穿上昨天穿过的内衣、昨天穿过的衬衫，还有白衣服（裤子的中缝尖挺得像把刀，因为裤子被放在床垫下压了一整夜）。接着，他再把头发弄湿，梳直溜了。然而，当他收拾利落做好一天的准备时，他却失去了兴致，失去了动力。他重新坐到乱七八糟的早餐桌子旁，开始想入非非。要么，他就是摊开手脚平躺下来，用小刀掏着指甲，等着发生什么事情，等着孩子放学回家。
或者，他在房间里转来转去，一会儿开开抽屉，一会儿用指头摸弄点东西。
他走到一个盒子旁。盒上有房东太太和她已故丈夫的照片。他朝盒子上的玻璃吐点口水，拿出手帕擦了擦。可以看得很清楚，这对夫妇在盒子那局促的小地方里彼此瞪着对方。
他把脸埋到她的内衣里面，轻轻闻着上面熏衣草的味道。
他是个大学里注过册的在读学生，可他根本不去上课。他参加了一个小组，一个其成员都拿自由恋爱做试验的小圈子。有一天下午，他把一个姑娘带到了自己的房间。对他来说，他本来是应该锁门的，但他就是没有锁。他和那个姑娘做爱。他们还一起睡了觉。
一阵动静把他弄醒了。他知道有人在偷看他们。
他碰了碰那姑娘。她已经醒了。他们两个都赤身裸体，长得漂亮英俊。他们两个都为他们的青春年华感到自豪。他们又做了一次爱。
他自始至终都知道门开着一条缝。那个孩子在偷看他们。他的快感强烈，那姑娘也一样。他们以前还从未体验过如此隐秘的甜蜜感。
他把那姑娘送回家后，没有去整理床铺。他想让那好奇的孩子熟悉做爱的气味。
从那以后，一直到夏天结束之前，每个星期三的下午，他都把那姑娘带到自己的房间里，而且一直是那个姑娘。每一次，当他们分别的时候，房间就显得空空荡荡。每一次，他都知道，那孩子已经蹑手蹑脚地溜了进来，正躲在某处偷看着偷听着他们。
“别再做那事了。”那姑娘悄悄地说。
“做哪事？”
“就那事！”那姑娘小声说道，情欲让她的脸绯红。
“先说两句话吧，”他边说着，边让她说了出来。“大声点，”他说。说几句话会让那姑娘不可遏制地兴奋起来。
他想起了斯维德里盖洛夫的话：“女人喜欢被羞辱。”
他想到把这一切当成一种趣味培养扔给孩子的时候，这就好比培养一个人对古怪食物的趣味，比如牡蛎或牛羊的内脏。
他质问自己为什么要这样做。他自己给出的答案是：历史正在走向终点；旧账簿很快就要被扔进火里烧掉；在新旧即将交替的这段停滞不动的时间里，一切事情都是允许的。他特别不相信自己的答案，但也不怀疑它。这很管用。
要么，他就对自己说：这是彼得堡夏天的错儿———这些冗长炎热、无聊透顶、苍蝇嗡嗡撞击窗玻璃的下午，这些四处都是蚊子没完没了嗡嗡叫的夜晚，都是它们的错儿。让我最终度过这夏天，再过完冬天，然后，春天来临的时候，我要启程去瑞士，到山里边去，变成一个完全不同的人。
他和房东太太以及她的女儿一起用餐。某个星期三的晚上，他假装兴高采烈的样子倚靠在桌边，把孩子的头发弄得乱糟糟的。她跑开了。他意识到自己还没有洗手。他意识到她已经不经意间嗅到他做爱后的气味。她红着脸，脑子里乱糟糟的，弯腰洗着盘子，不愿正视他的眼睛。
他用清晰的笔迹仔细写下这一切，没有删去一个字。他在今天写作的过程中，才体会到一种不同寻常的肉欲的快感———笔尖的感觉中，拇指的弯曲过程中，有种温暖舒适的感觉。不光如此，在轻柔地移手动作中，感觉似乎更加舒服些；页面上布满了他那恰到好处的不变的字体。规规矩矩的字母。
安妮娅，安娜·斯尼特金娜成为他的妻子前，是他的秘书。他雇她来整理他的手稿，后来就娶了她。天仙般的女孩，被他唤来整理他那潦草不清、乱成一团的文字。她把这些文字纺成了一根金线。倘若说他今天写得很清楚的话，那是因为他不想再让她的眼睛来仔细辨认了。他在为自己写作。他在为永恒写作。他在为故人写作。
他坐在那里平静如水。同时，他又是个置身于旋风中的人。螺旋形上升的怒吼撕裂了他旧日生活的片断。纸张的旋涡在他周围飞腾盘旋。他生来就在地球的高空之上，经受风吹浪打。在挣脱掉狂风的控制之前，在他开始坠落之前的那一瞬间，他得到允许，可以表明自己的平静和透明。世界在他身下展开，仿佛一幅打开的地图。
来自狂风的文字。四散的叶子。他收拾好它们。分裂的躯体，他重新组装起它们。
有人敲门。外面站着身穿睡衣的马特廖娜。乍一看来，她跟她母亲简直如出一辙。“我可以进来吗？”她声音沙哑地说。
“你的嗓子还疼吗？”
“嗯。”
她坐在床上。即便隔的距离很远，他依然能感觉到她紊乱的呼吸。
她为什么坐在那里？难道她想安静一会儿？难道她也筋疲力尽？
“以前，巴维尔写作的时候，他常常那样坐着，”她说。“我进来的时候还以为你是巴维尔呢。”
“我正在忙我的事，”他说。“我不停下来，你不介意吧？”
她静静地坐在他前面，看着他写。房间里的空气就像带了电，连尘埃都仿佛悬浮在空中一动不动。
“你喜欢你的名字吗？”过了一会儿，他静静地问道。
“我自己的名字？”
“是�