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等警卫从桌子后面站起身时，扎克已经把过道走了一大半。他摸着枪套上的摁扣，看着桌旁墙上的火警监视器，显得不知所措。当他抽出枪时，灭火器中冲出的一股气浪将他浑身裹了层化学气泡。扎克又紧赶两步，走完余下的距离。用灭火器砸警卫拿枪的手，枪飞掉了。扎克扔下灭火器，冲过去，警卫打了个趔趄。不一刻他就使警卫脸朝下躺倒在了地上。扎克把他的手扭到后面，用膝盖抵着他的腰背部。他腾出一只手去够墙上的电源插座，抓住接收音机的电线。他使劲把它朝自己身边拉，收音机“哐啷”一声掉了下来。他从收音机里扯出电线，迅速地将它绑在警卫的手上。血从那人的鼻子里一滴滴地淌到地上。他的嘴巴里发出一连串的咒骂。
扎克站起来，冲出前门。他沿着大楼边缘移动，眼睛来回地扫视。寒风刺痛了他的胳膊和脸。他飞快地拐了个弯，来到大楼背光的一面。他对面是一堵不到十二英尺高的砖墙。他在黑暗中沿着它走，直至到了一根通往上面的管子前。他扔下钥匙，抓住管子，用脚踩墙以获取力量，开始往上爬。他的手蹭在生锈的金属上，已经变得麻木了。
他跳到墙的另一面，环顾四周。他的面前是一块杂草丛生的地。草地那头，衬托在夜空下的，是一幢幢公寓大楼，里面没有一盏灯亮着。两三英里远处，影影绰绰俯视着这些黑色建筑物的是灯火通明的国会大厦。他开始在草地上跑起来，穿行于成堆的废弃物间，一只手紧紧地抓着枪，防止它从腰上掉下来。
随着紧张感的逐渐消失，他的背上和腿上爆发出一阵剧烈的、钻心的疼痛。他放慢步子，痛苦地闭了会儿眼睛。他停下来，轻轻地深呼吸，试图阻止涌进大脑的歇斯底里的疼痛信号。然后他继续向前走。
草地边上的建筑物用木板封着，没有人居住。他走过中间的一个巷子，发现自己来到了一条漆黑的、空无一人的街上。碎玻璃在脚下嘎吱作响。沿着远处的路缘，在一排损坏的连幢房屋前，搁着两辆被烧得光秃秃的车子的残骸。他仔细地观察房子。没有哪一间里面亮着灯。他朝街道的两边看。左边是黑暗以及更多建筑物残留的框架。右边，一百码远的地方，一盏街灯孤零零地照在十字路口。扎克搓了搓冰凉的胳膊，又开始跑起来。风大了起来，变得猛烈而且持久，把垃圾刮到了空中。他在十字路口向左拐，过了两个满是废墟的街区后，发现自己到了一个看起来稍微有点生气的地段。
通过连幢房屋一楼带栅的窗户，他看到了电视机发出的蓝光。他穿过街道，开始爬通向门口的台阶。不，这行不通。这个地区没人会在夜里让一个陌生人进屋用电话。他回到街上，再次忍着痛苦跑起来。他看到前面两个街区远的地方有很多灯光，偶尔还有汽车开过。他的胳膊冷得发疼，风穿透了他的绿色军裤。金属制的枪靠着腹部，感觉冰冷冰冷的。
他走近灯光时，看到了一些店铺，拉下的金属百叶窗上，乱七八糟地画着些东西。他放慢脚步，把塞进去的T恤拉出来，盖住枪托。
街上所有的店铺都关着。他仔细地观察这个地区有没有付费电话，看到了两个支架，话机已经被拆掉了。他绕过街角，沿着街区走，在黄色的街灯下，他看到一部付费电话和一个垃圾箱旁有四个年轻的黑人。他们靠着一辆车，正大声地说笑。其中一人戴手套的手上拿着个装在袋子里的瓶子。
扎克慢慢地走上前。步子一迈大，双腿就钻心得疼。有个人注意到了他，手朝他指着。其他人转过身，诧异地瞪着他。
“喂，当兵的，你看来迷路了。”拿瓶子的人说。扎克点点头，朝付费电话走去。
“妈——的，那家伙屁股都快冻掉了。”另外一人说。这群人笑着冲他走来。
“我问你是不是迷路了，当兵的。”拿瓶子的人说。
“只是打个电话。”扎克回答，同时漫不经心地拉起T恤，露出枪托。四个人全都朝下瞟了一眼，默默地接受了这个新信息。他们往后退去。
扎克一面密切注意着这伙人，一面拿起听筒。拨号盘周围的金属上满是乱画的记号。电话机是坏的。
“坏了五个月了。”其中一人说。
扎克挂上听筒。这伙人又怀疑又困惑地瞧着他。
“我想打电话，”扎克说，“伙计们知道哪儿有电话吗？”
“这人想打电话。”
“我听到了。我听到了。”
这些人犹豫了片刻。扎克不知道他们有没有带武器。
“你得到塔利的店去。”拿瓶子的人指着街道说。
“塔利的店是干什么的？”扎克看着他指的方向问。
“是家酒吧，大概再过一条马路。他们有电话。”
“谢谢。”扎克转身朝那个方向走去。
这帮人中块头最大的一位走上前，把他堵住了。“嗨，你遇上大麻烦了，当兵的。”
扎克紧张起来，他的手朝枪移去。
那人指着扎克发红的胳膊。“如果你不弄件衣服披披，你会冻死在这儿。”
这伙人爆发出一阵大笑。
扎克笑了。“我正想搞一件呢。”他边说边快速地走开了。
在下一个十字路口，挤在两个废弃的店面中间的，是个没有名字的酒吧。一块写着“百威”啤酒的肮脏的霓虹灯招牌从唯一的一扇带栅窗户里射出光线来。
扎克看看表：六十二分钟。他又把T恤拉出来盖住枪，推开门。他走进去，感觉到一股热气包围了他。酒吧里充斥着烟味，走气的啤酒味飘浮在空气中。酒吧老板怀疑地看着他，谈话声戛然而止。七八个人坐在柜台前，诧异地盯着他，一声不吭。二十五度①的晚上穿T恤的白人可不常见——或者随便哪个晚上——在安娜科斯蒂亚。扎克扫了一眼屋子，看到酒吧后面有一个木制电话亭。它看上去像个古董。
①二十五度：为华氏二十五度。
“你要买什么？”酒吧老板怀疑地问。
扎克指指电话亭，开始朝它走去。
“那只给顾客用。”老板说。柜台前有个人下了凳子，站起来，把手抱在胸前。
扎克笑了。“噢，当然。没问题。给我来瓶‘百威’。我一会儿就出来。”
他绕过站着的那人，迅速走进电话亭。当他关上门时，一盏小灯亮了，电扇开始静静地转起来。他拨通411，问到了联邦调查局的总机号码。然后他拨“0”和这个号码，告诉接线员他想给杰克·彭斯打个受话人付费电话。
调查局接待员不同意。“我们不接受话人付费电话。”扎克听她对接线员说。
“是紧急情况。拜托了。”扎克说。
接线员把这话对接待员重复了一遍，接待员让步了。“我拨他的电话试试看，”几秒钟后她说，“对不起，彭斯副局长不在办公室。”
“拨他的汽车电话试试，”扎克求道，“拨他家里的电话试试。拜托，情况非常紧急。”
“对不起，我们不能那么做。”
扎克绞尽脑汁，想记起其他特工的名字。“让爱德华兹特工接付费电话。”他对接线员说。她把这个要求对接待员重复了一遍，但是得到了同样的回答。“爱德华兹特工不在办公室。”
扎克狠狠地按下听话键，又拨了411，查询华盛顿杰克·彭斯的电话号码。他不知道街名。
“对不起，先生。华盛顿有六个彭斯，但没有杰克·彭斯。”
“有没有约翰·彭斯？”
“没有，对不起。”
他敲了一下听话键，感到越来越惊慌失措。他又拨通了问讯台，得到了特工处的号码。
“就说有人打受话人付费电话，想要报告总统面临的威胁。”扎克对接线员说。电话接通了。
“我是米切尔特工。”声音简短而冷冰冰的，“你叫什么，先生？”
“别管我叫什么。”
“我们要知道名字，先生。”
“我不会把名字告诉你的，”扎克提高声音说，“我只能告诉你我是个军官。我在五角大楼工作。”
“你的军衔呢？”
“你给我闭嘴好好听着！”扎克叫道。
他做了个深呼吸，感觉喘不过气来。稳住。他们必须相信这件事。
“好吧，往下说，先生。”
“这不是奇谈怪论，也不是假威胁。你得拿它当回事，听仔细了。没多少时间了。”
“我在听。”
扎克简直不知道打哪儿开始讲。他说话时一定要注意，不能让人认为他是个疯子。他想象得出特工处的电话录音机打开了，其他特工得到授意，拿起了电话。他知道他们几乎立刻就能查出他的电话。他又做了个深呼吸，努力使声音保持正常。
“我得到情报，今晚希兹布拉‘圣主党’的恐怖分子将在美国国内某些人的协助下袭击总统的‘国情咨文’演说现场。”
“你怎么知道的，先生？”
“我有消息来源。”
“这些消息来源是什么？”
“我不能再告诉你了。”
“你有没有把这个情报告诉五角大楼你的上司？”这位特工的语调听起来像是在替扎克预订机票。
“那不可能，”扎克说，同时意识到他的话肯定让人无法相信
“可请你听我说。进行这次袭击的将是一架装满炸药的飞机。”
“飞机？”
“是的。它已经上天了，从布拉德利国际机场起飞的。它在接下去的——”扎克看看表—“五十六分钟会到达国家机场。它将改变飞行路线，沿屋顶高度飞行，冲进国会大厦的众议院。”
“我明白了。那么是谁开的飞机呢？”
“我告诉你了，笨蛋。希兹布拉特工。记得黎巴嫩海军营房遭到袭击的事吗？这些人随时愿意死的。”
“哦哦。”
扎克突然感到电话亭里很热。他的手原来没有知觉．现在一阵阵地刺痛。他感觉汗一颗颗地聚集在额头上。他说得更快、更狂乱了。
“听着，我了解国会大厦防御系统中的歼击机和地对空导弹群。但它们今晚不起作用。”
“真的？为什么？”特工问。他的语气变成了挖苦。
“他们有人在五角大楼控制这个�